​​Eines Morgens hast du mir erzählt, wie Schmetterlinge fliegen lernen.
Es war Sonntag, eine Parkbank am See.
Fast surreal anmutend, wenn ich so darüber nachdenke.
Doch ich erinnere mich nicht mehr daran, wie Schmetterlinge fliegen lernen. Vielmehr daran, was sie tun, wenn sie fliegen können.
Vermutlich müssen sie sein wie du, das erscheint mir zumindest passend.
Woran ich mich nämlich erinnere, sind deine großen Augen, die ich kurz sah, wenn ich meinen Blick des Wassers einen Augenblick abwendete, wie Narziss, erschrocken von sich selbst im Schatten.
In Gewächshäusern kann man sie durch das Glas von unten sehen, ihre schlechte Seite. So sind sie von Käfern kaum zu unterscheiden, sechs Beine, langsam krabbelnd auf einer transparenten Oberfläche.
Im Unterschied zu Käfern allerdings verlieren Schmetterlinge bei menschlicher Berührung ihre Flugkraft. Du hast über mich gelacht, als ich sagte, das sei, wie Käfer eigentlich entstanden sind.